Crónicas del Inconsciente

Estuvimos cerca, otra vez. Nuestros pies compartieron la alfombra de bouclé estructurado de color cobrizo. Arriba del modular se sostuvo, como siempre, el movimiento físico y constante de un péndulo de Newton al compás de un tic tic tic tic tic tic imparable e infinito. En la pared que daba a   mi espalda permaneció ése estupendo cuadro de Le Parc realizado bajo la técnica poichoir que me provocó la habitual alucinación de estar dentro de una fantasía artística mezcla de postmodernismo y el pasado de los sueños vulnerados. Durante los 45 minutos sostuve entre mis brazos el libro cerrado, las llaves del auto y el viejo monedero colorado que me obsequiaran en razón de mi último cumpleaños número 56. El lenciado Cendric tiene una particularidad: no habla. Nunca habla. Particularidad especialmente traumática   considerando su profesión, él es mi terapeuta. A mi me gusta tomar asiento en la alfombra, siento la libertad de hacerlo y lo hago siempre. En cambio él, suele usar el d...

-¡Oiga usted! -¿Yo? -¡Si! ¡Usted! La de los ojos tristes. -¿Qué? ¿Acaso yo tengo los ojos tristes? -Sì, hay una canción azul arriba del árbol que cuelga de las Tres Marías. ¿la conoce? -No, no. No tengo la más pálida sensación. -¿Pero cómo? ¿Usted no viene de Marte, acaso? -No. Siempre he sido. -A mi me parece que usted viene de Marte . -Le digo que no. Siempre he sido. -¿Me permitiría, entonces, tocarle el cabello? Porque acá, todos los lados son pocos. -Si, claro.- agacha su cabeza y le facilita los cabellos sueltos. – No soy de Marte, ¿vio? Siempre he sido. -¿Y no le dijeron nunca alguna vez que tiene los ojos tristes? -¿A usted le dijeron, alguna vez siempre, que sus dedos son de seda? -¡Vaya! ¡Qué afirmación más confusa porque yo dedos no tengo. De donde vengo nunca he sido. -¿Cómo es posible eso? ¿Puedo apoyarle mis labios en su boca? Es que me inquieta la velocidad en la que mueven para hablar. ¿Ustedes besan? ¿Usted sa...